Fundo do poço

Quadros já não me comove mais, nem a argila espalhada na parede.

Meus sentimentos são imunes ao seu olhar e seu sorriso falso.

Suma daqui com palavras doces que não convence ninguém, seus pecados exalam o fedor de um curral de sanguessugas.

Não venha me tocar, nem acariciar meu rosto e nem tente olhar para os meus olhos, o golpe pode ser fulminante.

Não desmoralize meus versos e músicas apenas porque não menciono suas historias neles.

Não beba de meu cálice com a intenção de desvendar meus segredos.

Seus mistérios são irrelevantes em minha vida.

Enfie uma faca de rocambole em seu pulso para ser noticia de um jornal barato de amanhã e que será usado para forrar gaiolas após uma semana.

Saboreie meu ódio em sua boca.